FILOS QUE TEJE
EL
SILENCIO
Producción
literaria 2013-2014
del Centro de
Formación Humanística
PERRAS NEGRAS
orientado por
la Profa. Ana Milán
Inútil,
vana, estéril. Solitaria, despoblada, desierta. Pálida.
Contradictoria,
falaz, hueca. Débil, apática.
Irreverente,
antinatural, incoherente. Triste, anodina, uniforme.
Llana,
quieta, anónima. Definitivamente muerta, la página en blanco.
Marita Cabrera
“Y Yo, ¿quién
soy?”
Soy un símbolo, un discurso, soy
demagogia de una realidad demagógica. Soy una lógica propia, un reloj, una
naranja mecánica, un corazón delator, un loco, soy el vino de Baudelaire. Soy Gregorio
convirtiéndose en escarabajo, soy otro bicho entre los hombres. Soy un marinero
que se busca entre diálogos, soy un oficinista que se busca entre tragos. Soy
un bombero quemando libros, soy otra crónica de Marte. Soy un periodista
buscando la noticia, soy un noticiero inventando noticias. Soy un pintor que muere
contra un árbol, soy el árbol que nace del pintor. Soy una señora con un
perrito y un amante que la corre, soy Jack y Jane en la cima del Titanic, soy
Romeo y Julieta dándose el último beso, soy Ernesto descargando un revólver en
Josefina, soy alguien armando romances menos románticos. Soy Neo tomando la
decisión, soy Platón saliendo de la cueva. Soy un bastardo que no conoce a su madre,
soy la nieve en el invierno más largo. Soy un pez en el agua, una mina bailando
tango, y soy alguien que la sueña, pero no se anima a invitarla a bailar. Soy
un perro en mi cabeza, soy un traidor justificándose, un cambia-capas, otro
hijo de puta, soy alguno de los que caminan hacia la cámara de gas, soy el
miedo de un dictador. Soy una radio evocando a los difuntos, soy un difunto escuchándose
en la radio, soy un tipo comiéndose un caramelo, soy un tipo comiéndose a sí
mismo, soy el capitalismo comiéndose lo demás. Soy Macondo, soy utopía, soy un
mundo feliz, soy un feliz inmundo, soy un infeliz más. Soy alguien mirando
teatro, soy alguien mirándose en el baño, soy el Indio Solari, soy el fanático que
no está solo, soy el pibe de los astilleros. Soy Da Vinci dibujando, soy Freud
escarbando, soy Marx explicando y soy Deleuze saltando de la ventana. Soy
alguien que apronta la cuerda y patea el banco, soy el túnel que lo
espera. Soy dos hombres a las piñas, soy un club de la pelea, soy materia
orgánica descomponiéndose. Soy uno más en una secta, soy una secta, soy el
suicidio colectivo inevitable de una secta, soy alguien gritando en soledad.
Soy un niño llorando en un rincón, soy un padre con un cinto, soy una madre cocinando.
Soy la verdad más grande del mundo y soy un mundo construido de mentiras. Soy
el odio de un pibe arrebatando, soy el odio de un milico gatillando, soy un
crítico en el escritorio, soy un burócrata atornillado. Soy la violencia más
hipócrita, soy la paz más necesaria. Soy revolución, soy libertad, soy
anarquía. Soy alguien despertando: soy escritor, un tallerista, un taller
literario... y soy... Literatura.
Michel Olivera