Día Nacional del Libro en Centro de Formación Humanística Perras Negras

Encuentro:

Viernes 23 de mayo a las 20 horas.

Invitación:

a todas/os las/os integrantes del Centro (una utopía; de vez en cuando es necesario crear alguna). Una lástima que tantos no hayan podido acercarse, especialmente por razones horarias laborales.

Consigna:

Elegir, secretamente, un texto de autor nacional para compartir.

Los preferidos fueron: Mario Benedetti (por 3 talleristas) y Felisberto Hernández (por 3 talleristas también).

Asimismo, escuchamos textos de Marosa Di Giorgio,  Francisco Espínola, Circe Maia, Susana Matteo, Diana Nión,  Felipe Planelles y José Enrique Rodó.

La sorpresa:

Que tantos/as estén, al fin, interesados/as en Poesía.

Emergentes:

Muchos y todos literarios (cosa rara entre gente de taller, ¿verdad?) pero hubo varios ejes espontáneos: Kafka, Juan Carlos Onetti, y los/as compañeros/as ausentes.

Reflexión unánime:

Deberíamos reunirnos más a menudo. Nos encantó que cada uno/a pudiéramos interrumpir su rutina para afilar la pasión que nos hermana.

Bruno, Marta, Susana, Adriana, Dahiana, Eduardo,
Mariana, Daniela, Margot, Andrea y Ana.

Consternados, rabiosos

 

 

Vámonos, 
derrotando afrentas.
ERNESTO "CHE" GUEVARA

Así estamos

consternados

rabiosos

aunque esta muerte sea

uno de los absurdos previsibles

da vergüenza mirar

los cuadros

los sillones

las alfombras

sacar una botella del refrigerador

teclear las tres letras mundiales de tu nombre

en la rígida máquina

que nunca

nuca estuvo

con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío

y arrimarse a la estufa como siempre

tener hambre y comer

esa cosa tan simple

abrir el tocadiscos y escuchar en silencio

sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort

y el asma da vergüenza

cuando tú comandante estás cayendo

ametrallado

fabuloso

nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron

con qué fuego

van a quemar las buenas

las buenas nuevas

la irascible ternura

que trajiste y llevaste

con tu tos

con tu barro

dicen que incineraron

toda tu vocación

menos un dedo

basta para mostrarnos el camino

para acusar al monstruo y sus tizones

para apretar de nuevo los gatillos

así estamos

consternados

rabiosos

claro que con el tiempo la plomiza

consternación

se nos irá pasando

la rabia quedará

se hará mas limpia

estás muerto

estás vivo

estás cayendo

estás nube

estás lluvia

estás estrella

donde estés

si es que estás

si estás llegando

aprovecha por fin

a respirar tranquilo

a llenarte de cielo los pulmones

donde estés

si es que estás

si estás llegando

será una pena que no exista Dios

pero habrá otros

claro que habrá otros

dignos de recibirte

comandante.

De: www.poemas-del-alma.com

Explicación falsa de mis cuentos

        

Obligado o traicionado por mí mismo a decir cómo hago mis cuentos, recurriré a explicaciones exteriores a ellos. No son completamente naturales, en el sentido de no intervenir la conciencia. Eso me sería antipático. No son dominados por una teoría de la conciencia. Esto me sería extremadamente antipático. Preferiría decir que esa intervención es misteriosa. Mis cuentos no tienen estructuras lógicas. A pesar de la vigilancia constante y rigurosa de la conciencia, ésta también me es desconocida. En un momento dado pienso que en un rincón de mí nacerá una planta. La empiezo a acechar creyendo que en ese rincón se ha producido algo raro, pero que podría tener porvenir artístico. Sería feliz si esta idea no fracasara del todo. Sin embargo, debe esperar un tiempo ignorado: no sé cómo hacer germinar la planta, ni cómo favorecer, ni cuidar su crecimiento; sólo presiento o deseo que tenga hojas de poesía; o algo que se transforme en poesía si la miran ciertos ojos. Debo cuidar que no ocupe mucho espacio, que no pretenda ser bella o intensa, sino que sea la planta que ella misma esté destinada a ser, y ayudarla a que lo sea. Al mismo tiempo ella crecerá de acuerdo a un contemplador al que no hará mucho caso si él quiere sugerirle demasiadas intenciones o grandezas. Si es una planta dueña de sí misma tendrá una poesía natural, desconocida por ella misma. Ella debe ser como una persona que vivirá no sabe cuánto, con necesidades propias, con un orgullo discreto, un poco torpe y que parezca improvisado. Ella misma no conocerá sus leyes, aunque profundamente las tenga y la conciencia no las alcance. No sabrá el grado y la manera en que la conciencia intervendrá, pero en última instancia impondrá su voluntad. Y enseñará a la conciencia a ser desinteresada.

Lo más seguro de todo es que yo no sé cómo hago mis cuentos, porque cada uno de ellos tiene su vida extraña y propia. Pero también sé que viven peleando con la conciencia para evitar los extranjeros que ella les recomienda.

Felisberto Hernández

GRACIAS
A
TODAS/OS
por amar
a
quienes tanto
nos han acompañado
a reconocer
nuestra frágil condición.